Sob o meu olhar

Aqui neste blog, vocês poderão ver, ler e comentar a respeito do que escreverei. Por meio deste meu olhar sincero, tentarei colocar artigos e dar minha opinião sobre questões atuais como politica, problemas sociais, educação, meio ambiente, temas que tem agitado o mundo como um todo. Também escreverei poesias e colocarei poemas de grande poetas que me afloram a sensibilidade, colocarei citações e frases pequenas para momentos de reflexão.
É desta forma que vou expor a vocês o meu olhar voltado para o mundo.

31/01/2012

EL HERIDO (Miguel Hernandez)

Para el muro de un hospital de sangre.
I
Por los campos luchados se extienden los heridos.
Y de aquella extensión de cuerpos luchadores
salta un trigal de chorros calientes, extendidos
en roncos surtidores.

La sangre llueve siempre boca arriba, hacia el cielo.
Y las heridas suenan, igual que caracolas,
cuando hay en las heridas celeridad de vuelo,
esencia de las olas.

La sangre huele a mar, sabe a mar y a bodega.
La bodega del mar, del vino bravo, estalla
allí donde el herido palpitante se anega,
y florece, y se halla.

Herido estoy, miradme: necesito más vidas.
La que contengo es poca para el gran cometido
de sangre que quisiera perder por las heridas.
Decid quién no fue herido.

Mi vida es una herida de juventud dichosa.
¡Ay de quien no esté herido, de quien jamás se siente
herido por la vida, ni en la vida reposa
herido alegremente!


Si hasta a los hospitales se va con alegría,
se convierten en huertos de heridas entreabiertas,
de adelfos florecidos ante la cirugía.
de ensangrentadas puertas.

II
Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.

Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.

Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.

Lo psicológico y lo social en el Quijote (Téxil Gardey)





P
ara continuar con los artículos sobre uno de los genios de las letras hablaré hoy sobre los aspectos psicológicos y sociales de la obra por excelencia de Miguel de Cervantes Saavedra, El Quijote de La Mancha.

Sociedad en pleno cambio
Don Quijote surgió en una sociedad en pleno cambio, en un momento histórico muy importante que se puede ver reflejado en las obras literarias publicadas por Cervantes y otros autores contemporáneos. Los cambios que se avecinaban y la lucha delmodernismo contra el tradicionalismo son los aspectos más resaltables. La idea de “utopía” comenzaba a desperdigarse por el aire, sin embargo no parecía ser demasiado fuerte y la crisis impedía creer en una sociedad capaz de juzgarse a sí misma. El Quijote es la viva muestra de la lucha entre utopía humanista y aceptación del mundo moderno. El mejor símbolo para describir al barroco.
El barroco de Cervantes
Los elementos más característicos del período barroco son la conciencia de la crisis y sus consecuencias en la realidad social, tales como hambre, guerra, pobreza.
Es común en los autores del barroco afirmar sus historias en esa inseguridad sobre la realidad, en mitos y leyendas y en cuestiones netamente alejadas de la realidad. Sin embargo, en el Quijote la incoherencia o la ausencia de una clara realidad no está relacionada con el desquicie sino con la imaginación, con el deseo de transformarlo todo con tal de tener un mundo más acogedor, una vida más atractiva. Es la creación de un mundo propio a fin de volver más real su existencia, y hacer posible esa empresa, propia de un caballero andante.
Es muy propio de los escritores clásicos darle importancia a cuestiones que tienen que ver con la psiquis humana y no es Miguel de Cervantes la excepción. Ese Quijote cuerdo y loco es la prueba de ello. En este protagonista, el autor ofrece a un loco cuyo único deseo es cambiar el mundo, una locura que podría estar más relacionada con la ilusión y la utopía que con la insanidad psíquica.
La prueba de que en verdad Don Quijote no está loco es que sólo actúa como tal en las cuestiones relacionadas con la caballería andante, cuando se encuentra involucrado en su papel de caballero y sienta la obligación de salvar al mundo de las más atroces males que lo rodean. En los demás aspectos es un hombre absolutamente cuerdo.
Quijote y sus extravagancias
Los discursos de aquel loco caballero, sus extravagancias y sus deseos de una sociedad más justa representan a raja tabla el ideal del barroco, sobre todo en lo que respecta al cambio social, el espíritu barroco se caracteriza principalmente por estar invadido de lucidez con respecto al futuro, a las aspiraciones de conseguir cambios radicales, y sin embargo por la locura de buscar llevarlos a cabo a través de términos y procedimientos un tanto irreales, como lo hacía nuestro amigo de La Mancha.
Justamente las diferencias entre barroco y renacimiento son fe y razón, creencia en el primero por sobre todo lo que la realidad muestra, y la ciencia es la respuesta en el segundo a todo, donde la fe y la ilusión ya no pueden ocupar un lugar importante porque todo se lo debemos a la razón.
La idea de mostrar a un hombre desquiciado en lo que se refiere a la realidad que veía en el mundo, responde a ese ideario barroco de creer en que todo es posible, en que confiar en algo es suficiente razón para que se convierta en realidad.
Probablemente ningún período literario puede representarse tan bien como el barroco lo hace en el Quijote. Cervantes logra con esta novela fusionar las características del período y representarlas a través de las aventuras del Hidalgo caballero.
Cada loco con su tema
En lo que respecta a la locura del Quijote, según lo señala Helmut Hatzfeld la obra de Cervantes se caracteriza por ser tensa desde el punto de vista psicológico, mostrando una clara transformación de la realidad del protagonista donde puede percibirse una hiperrealidad, esa frontera donde el arte y la realidad se acercan tanto que la linea que los divide parece desvanecerse.
Esa realidad ficticia de pronto se vuelve irrevocable y la verdadera realidad adquiere cierta incoherencia, al punto de que el Quijote se plantea cuestiones de ella que son claramente ciertas y las niega con rebuscados artilugios, pruebas de su insanidad psíquica.
A través de esta obra Cervantes compartió sus sentimientos durante aquella juventud sometido al encarcelamiento, sus deseos frustrados de encontrar el amor, demasiado idílico por cierto, el dolor de la soledad y de la incomprensión, pero sobre todo esa ilusión que lo mantuvo vivo hasta el último segundo, capaz de crear historias increíbles entre las que se encuentra este fantástico libraco.
Sin dejar de mencionar la ironía presente en cada página, que en ocasiones de fusiona con la melancolía creando climas únicos.
En lo psicológico del Quijote existe también una lectura moral, de la realidad, de las personas y de las cuestiones sobre naturales. Y este aspecto no sólo se encuentra reflejado en los personajes principales, sino también en los secundarios.
En el análisis de la obra puede descubrirse el interés de Cervantes por las cuestiones de la psicología humana, la exploración del alma, de la conciencia y de las estructuras teológicas y morales que debían encuadrar las acciones de los seres humanos.
Cervantes plantea en esta obra maestra la necesidad humana de tener un universo imaginativo, sin el cual reina la desesperación, el dolor y la tristeza. Basta leer las palabras de Sancho ante el lecho de muerte de su amigo, en las cuales lo invita a no perder la capacidad de inventarse un mundo, de ir juntos a por otras aventuras, porque uno se muere cuando se acaba el mundo por el cual ha vivido, y el grito desesperado y angustiante de Sancho significa la pérdida de ese universo compartido y explorado por Quijote.
En un reciente artículo sobre este tema leí algo que me pareció muy juicioso:
Para terminar sólo resta decir que el Quijote no era un paranoico ni un iluso, sino un hombre que supo adelantarse a su tiempo y darse cuenta que el mundo que se venía no era uno arraigado a los sentimientos como el de los molinos de viento, sino uno donde todo podía llegar de pronto a ser gigante.

"A Dança" (Pablo Neruda)


Não te amo como se fosses a rosa de sal, topázio
Ou flechas de cravos que propagam o fogo:
Te amo como se amam certas coisas obscuras,
Secretamente, entre a sombra e a alma.
Te amo como a planta que não floresce e leva
Dentro de si, oculta, a luz daquelas flores,
E graças a teu amor vive escuro em meu corpo
O apertado aroma que ascendeu da terra.

Te amo sem saber como, nem quando, nem onde,
Te amo assim diretamente sem problemas nem orgulho:
Assim te amo porque não sei amar de outra maneira,
Senão assim deste modo que não sou nem és,
Tão perto que tua mão sobre o meu peito é minha,
Tão perto que se fecham teus olhos com meu sonho.

Antes de amar-te, amor, nada era meu:
Vacilei pelas ruas e as coisas.
Nada contava nem tinha nome.
O mundo era do ar que esperava
E conheci salões cinzentos,
Túneis habitados pela lua,
Hangares cruéis que se dependiam,
Perguntas que insistiam na areia.
Tudo estava vazio, morto e mudo.
Caído, abandonado, decaído,
Tudo era inalienavelmente alheio.
Tudo era dos outros e de ninguém,
Até que tua beleza e tua pobreza
De dádivas encheram o outono.

A Arte de Perder (Elisabeth Bishop)


“A arte de perder não é nenhum mistério;
Tantas coisas contêm em si o acidente
De perdê-las, que perder não é nada sério.

Perca um pouquinho a cada dia. Aceite, austero,
A chave perdida, a hora gasta bestamente.
A arte de perder não é nenhum mistério.

Depois perca mais rápido, com mais critério:
Lugares, nomes, a escala subseqüente
Da viagem não feita. Nada disso é sério.

Perdi o relógio de mamãe. Ah! E nem quero
Lembrar a perda de três casas excelentes.
A arte de perder não é nenhum mistério.

Perdi duas cidades lindas. E um império
Que era meu, dois rios, e mais um continente.
Tenho saudade deles. Mas não é nada sério.

– Mesmo perder você (a voz, o riso etéreo
que eu amo) não muda nada. Pois é evidente
que a arte de perder não chega a ser mistério
por muito que pareça (Escreve!) muito sério. ”


O SILÊNCIO NÃO É MUDO (João e Diogo Vaz Pinto)



O silêncio só é mudo
quando não estamos à procura
das palavras certas
E o meu problema
não é tanto com as palavras
é com os teus ouvidos surdos
que não entendem as pausas
cada vez mais tristes e longas
enquanto ainda respiro
o mesmo ar que tu.
Devias saber que estou presa
e não é às coisas que não tenho
é exactamente às coisas todas
que eu preciso de te dizer
E no entanto nada do que dissesse
faria alguma diferença.
Se tu quisesses ouvir
eu não precisava falar.


A maior Solidão é a do ser que não Ama (Vinícius de Moraes)



A maior solidão é a do ser que não ama. 
A maior solidão é a dor do ser que se ausenta, que se defende, que se fecha, que se recusa a participar da vida humana.
A maior solidão é a do homem encerrado em si mesmo, no absoluto de si mesmo, o que não dá a quem pede o que ele pode dar de amor, de amizade, de socorro.
O maior solitário é o que tem medo de amar, o que tem medo de ferir e ferir-se, o ser casto da mulher, do amigo, do povo, do mundo. 
Esse queima como uma lâmpada triste, cujo reflexo entristece também tudo em torno. 
Ele é a angústia do mundo que o reflete. 
Ele é o que se recusa às verdadeiras fontes de emoção, as que são o patrimônio de todos, e, encerrado em seu duro privilégio, semeia pedras do alto de sua fria e desolada torre.


30/01/2012

O Poeta (Khalil Gibran)

Sou um estrangeiro neste mundo.

Sou um estrangeiro, e há na vida do estrangeiro uma solidão pesada e um isolamento doloroso. Sou assim levado a pensar sempre numa pátria encantada que não conheço, e a sonhar com os sortilégios de uma terra longínqua que nunca visitei.

Sou um estrangeiro para minha alma. Quando minha língua fala, meu ouvido estranha-lhe a voz. Quando meu Eu interior ri ou chora, ou se entusiasma, ou treme, meu outro Eu estranha o que ouve e vê, e minha alma interroga minha alma. Mas permaneço desconhecido e oculto, velado pelo nevoeiro, envolto no silêncio.

Sou um estrangeiro para o meu corpo. Todas as vezes que me olho num espelho, vejo no meu rosto algo que minha alma não sente, e percebo nos meus olhos algo que minhas profundezas não reconhecem.

Quando caminho nas ruas da cidade, os meninos me seguem gritando: “Eis o cego, demos-lhe um cajado que o ajude.” Fujo deles. Mas encontro outro grupo de moças que me seguram pelas abas da roupa, dizendo: “É surdo como a pedra. Enchamos seus ouvidos com canções de amor e desejo.” Deixo-as correndo. Depois, encontro um grupo de homens que me cercam, dizendo: “É mudo como um túmulo, vamos endireitar-lhe a língua.” Fujo deles com medo. E encontro um grupo de anciãos que apontam para mim com dedos trêmulos, dizendo: “É um louco que perdeu a razão ao freqüentar as fadas e os feiticeiros.”

Sou um estrangeiro neste mundo.

Sou um estrangeiro e já percorri o mundo do Oriente ao Ocidente sem encontrar minha terra natal, nem quem me conheça ou se lembre de mim.

Acordo pela manhã, e acho-me prisioneiro num antro escuro, freqüentado por cobras e insetos. Se sair à luz, a sombra de meu corpo me segue, e as sombras de minha alma me precedem, levando-me aonde não sei, oferecendo-me coisas de que não preciso, procurando algo que não entendo. E quando chega a noite, volto para a casa e deito-me numa cama feita de plumas de avestruz e de espinhos dos campos.

Idéias estranhas atormentam minha mente, e inclinações diversas, perturbadoras, alegres, dolorosas, agradáveis. À meia-noite, assaltam-me fantasmas de tempos idos. E almas de nações esquecidas me fitam. Interrogo-as, recebendo por toda resposta um sorriso. Quando procuro segura-las, fogem de mim e desvanecem-se como fumaça.

Sou um estrangeiro neste mundo.

Sou um estrangeiro e não há no mundo quem conheça uma única palavra do idioma de minha alma...

Caminho na selva inabitada e vejo os rios correrem e subirem do fundo dos vales ao cume das montanhas. E vejo as árvores desnudas se cobrirem de folhas num só minuto. Depois, suas ramas caem no chão e se transformam em cobras pintalgadas.

E as aves do céu voam, pousam, cantam, gorgeiam e depois param, abrem as asas e viram mulheres nuas, de cabelos soltos e pescoços esticados. E olham para mim com paixão e sorriem com sensualidade. E estendem suas mãos brancas e perfumadas. Mas, de repente, estremecem e somem como nuvens, deixando o eco de risos irônicos.

Sou um estrangeiro neste mundo.

Sou um poeta que põe em prosa o que a vida põe em versos, e em versos o que a vida põe em prosa. Por isto, permanecerei um estrangeiro até que a morte me rapte e me leve para minha pátria.



BIG BROTHER BRASIL, UM PROGRAMA IMBECIL ( Antonio Barreto, natural de Santa Bárbara-BA, residente em Salvador)


Blog: A Voz do Cordel


Curtir o Pedro Bial
E sentir tanta alegria
É sinal de que você
O mau-gosto aprecia
Dá valor ao que é banal
É preguiçoso mental
E adora baixaria.

Há muito tempo não vejo
Um programa tão ‘fuleiro’
Produzido pela Globo
Visando Ibope e dinheiro
Que além de alienar
Vai por certo atrofiar
A mente do brasileiro.

Me refiro ao brasileiro
Que está em formação
E precisa evoluir
Através da Educação
Mas se torna um refém
Iletrado, ‘zé-ninguém’
Um escravo da ilusão.

Em frente à televisão
Lá está toda a família
Longe da realidade
Onde a bobagem fervilha
Não sabendo essa gente
Desprovida e inocente
Desta enorme ‘armadilha’.

Cuidado, Pedro Bial
Chega de esculhambação
Respeite o trabalhador
Dessa sofrida Nação
Deixe de chamar de heróis
Essas girls e esses boys
Que têm cara de bundão.

O seu pai e a sua mãe,
Querido Pedro Bial,
São verdadeiros heróis
E merecem nosso aval
Pois tiveram que lutar
Pra manter e te educar
Com esforço especial.

Muitos já se sentem mal
Com seu discurso vazio.
Pessoas inteligentes
Se enchem de calafrio
Porque quando você fala
A sua palavra é bala
A ferir o nosso brio.

Um país como Brasil
Carente de educação
Precisa de gente grande
Para dar boa lição
Mas você na rede Globo
Faz esse papel de bobo
Enganando a Nação.

Respeite, Pedro Bienal
Nosso povo brasileiro
Que acorda de madrugada
E trabalha o dia inteiro
Dar muito duro, anda rouco
Paga impostos, ganha pouco:
Povo HERÓI, povo guerreiro.

Enquanto a sociedade
Neste momento atual
Se preocupa com a crise
Econômica e social
Você precisa entender
Que queremos aprender
Algo sério – não banal.

Esse programa da Globo
Vem nos mostrar sem engano
Que tudo que ali ocorre
Parece um zoológico humano
Onde impera a esperteza
A malandragem, a baixeza:
Um cenário sub-humano.

A moral e a inteligência
Não são mais valorizadas.
Os “heróis” protagonizam
Um mundo de palhaçadas
Sem critério e sem ética
Em que vaidade e estética
São muito mais que louvadas.

Não se vê força poética
Nem projeto educativo.
Um mar de vulgaridade
Já tornou-se imperativo.
O que se vê realmente
É um programa deprimente
Sem nenhum objetivo.

Talvez haja objetivo
“professor”, Pedro Bial
O que vocês tão querendo
É injetar o banal
Deseducando o Brasil
Nesse Big Brother vil
De lavagem cerebral.

Isso é um desserviço
Mal exemplo à juventude
Que precisa de esperança
Educação e atitude
Porém a mediocridade
Unida à banalidade
Faz com que ninguém estude.

É grande o constrangimento
De pessoas confinadas
Num espaço luxuoso
Curtindo todas baladas:
Corpos “belos” na piscina
A gastar adrenalina:
Nesse mar de palhaçadas.

Se a intenção da Globo
É de nos “emburrecer”
Deixando o povo demente
Refém do seu poder:
Pois saiba que a exceção
(Amantes da educação)
Vai contestar a valer.

A você, Pedro Bial
Um mercador da ilusão
Junto a poderosa Globo
Que conduz nossa Nação
Eu lhe peço esse favor:
Reflita no seu labor
E escute seu coração.

E vocês caros irmãos
Que estão nessa cegueira
Não façam mais ligações
Apoiando essa besteira.
Não deem sua grana à Globo
Isso é papel de bobo:
Fujam dessa baboseira.

E quando chegar ao fim
Desse Big Brother vil
Que em nada contribui
Para o povo varonil
Ninguém vai sentir saudade:
Quem lucra é a sociedade
Do nosso querido Brasil.

E saiba, caro leitor
Que nós somos os culpados
Porque sai do nosso bolso
Esses milhões desejados
Que são ligações diárias
Bastante desnecessárias
Pra esses desocupados.

A loja do BBB
Vendendo só porcaria
Enganando muita gente
Que logo se contagia
Com tanta futilidade
Um mar de vulgaridade
Que nunca terá valia.

Chega de vulgaridade
E apelo sexual.
Não somos só futebol,
baixaria e carnaval.
Queremos Educação
E também evolução
No mundo espiritual.

Cadê a cidadania
Dos nossos educadores
Dos alunos, dos políticos
Poetas, trabalhadores?
Seremos sempre enganados
e vamos ficar calados
diante de enganadores?

Barreto termina assim
Alertando ao Bial:
Reveja logo esse equívoco
Reaja à força do mal…
Eleve o seu coração
Tomando uma decisão
Ou então: siga, animal…